Lui sans fin

Sophie vit au-dessus de sa librairie d’occasion, écrit dans son petit appartement et vient d’atteindre l’objectif qui occupait toutes ses nuits : publier son premier roman. Marie Potvin, auteure québécoise déjà très présente en romance et en littérature jeunesse, lui offre donc un décor qui connaît parfaitement son public. Ici, les livres ne sont pas un meuble derrière l’héroïne. Ils structurent son travail, ses amitiés, son imaginaire et sa manière de se protéger des déceptions amoureuses.

Le manuscrit de Sophie est une dystopie brutale. Struan, esclave façonné pour le combat, affronte des colosses dans une arène clandestine contrôlée par des oligarques. Puis les exemplaires imprimés commencent à modifier ce qu’elle avait écrit. Struan pense autrement, prépare sa fuite et finit par sentir la présence de celle qui l’a créé. Le dialogue traverse le papier avant que le combattant ne parvienne à entrer dans le monde réel.

Lui sans fin possède ainsi une idée assez forte pour tenir à la fois une romance, une réflexion sur l’écriture et une comédie décalée. Le roman est pourtant présenté comme un slow burn alors que la relation charnelle accélère presque aussitôt, et sa fin ouvre clairement un second volume sans que la couverture annonce franchement un tome 1. Entre la belle idée du héros autonome et les réflexes très visibles de la New Romance, jusqu’où le livre ose-t-il réellement suivre son propre concept ?

Une auteure face à sa créature

Le début tient sur un déplacement très simple. Sophie croit relire un texte terminé, validé et désormais figé par l’impression. Or le texte refuse cette clôture. Une pensée apparaît là où elle n’en avait écrit aucune, une décision change, puis Struan cesse peu à peu d’être un corps lancé dans une arène pour devenir une conscience capable de regarder vers elle. Le roman trouve là son image la plus efficace : l’auteure ne peut plus corriger son héros, elle doit lui répondre.

Cette bascule fonctionne aussi parce que Struan n’est pas un amoureux idéal inventé dans une romance contemporaine. Sophie l’a conçu pour souffrir, encaisser et tuer. Sa force, sa méfiance et son absence de repères affectifs viennent d’un monde dont elle a décidé les règles. Lorsqu’il demande une autre vie, la fantaisie du book boyfriend devient un problème moral : que doit une romancière à l’être qu’elle a condamné pour donner de la tension à son histoire ?

Marie Potvin ouvre cette question sans aller jusqu’au vertige. Sophie s’étonne, doute de ce qu’elle voit et s’attache à Struan, mais le livre choisit rapidement l’émotion plutôt qu’une vraie crise de création. On aurait pu voir son rapport à l’écriture se fissurer, la culpabilité prendre plus de place ou Struan contester précisément les choix de celle qui est à l’origine de sa douleur. L’idée reste présente, mais elle sert surtout à rapprocher les deux héros.

Le livre dans le livre

Les extraits de la dystopie empêchent Struan de devenir un simple fantasme tombé du ciel. Le lecteur le voit d’abord dans l’arène, comprend la violence qui règle son quotidien et mesure ce que représente pour lui la possibilité de fuir. Cette histoire intérieure donne aussi un rythme particulier au début : Sophie lit son propre roman, repère une anomalie, puis découvre que la fiction poursuit sa route sans demander son autorisation.

Le dispositif parle évidemment aux lecteurs qui ont déjà rêvé qu’un héros quitte une page. La librairie d’occasion, le premier exemplaire reçu, la meilleure amie active sur Bookstagram et les discussions autour de l’écriture installent un environnement très reconnaissable. Lui sans fin aime les livres, les gens qui les recommandent et le lien parfois déraisonnable qu’un auteur entretient avec ceux qu’il invente. Cette tendresse donne au roman une chaleur immédiate.

Elle peut aussi rendre l’ensemble un peu complaisant. Le monde du livre devient un cocon où chaque détail semble conçu pour provoquer la reconnaissance : la petite librairie, l’amie lectrice, la création intime, puis le héros qui prend vie. Cela fonctionne comme promesse romantique, moins comme réflexion sur l’édition ou sur le travail d’écriture. Le roman connaît très bien les images qui séduisent son lectorat, mais il les dérange rarement.

Lorsque Struan rejoint la réalité, le roman change de moteur. Le combattant n’a connu que l’entraînement, la douleur, les ordres et l’obligation de survivre. Il ignore les objets, les habitudes et les limites sociales de Sophie. Sa découverte du quotidien apporte donc un humour assez naturel. Son premier réflexe reste de lire chaque situation comme une menace, tandis que Sophie doit lui faire comprendre qu’un monde sans arène possède lui aussi des règles.

Struan est loyal, attentif, capable d’observer, et déterminé à protéger Sophie ; mais aussi inquiet devant une liberté qu’il n’a jamais appris à concevoir. Son adaptation donne au livre ses moments les plus touchants. Il ne suffit pas de lui ouvrir une porte pour effacer ce qu’il a vécu ; il faut encore qu’il comprenne ce qu’il peut désirer quand personne ne lui impose un combat.

Le personnage retombe pourtant souvent dans l’archétype du colosse bestial. Sa force, son instinct protecteur et son ignorance des codes modernes sont poussés jusqu’à lui donner des réactions presque primitives. La cohérence avec son univers d’origine existe, mais elle ne justifie pas tout. À force de faire de son corps et de sa brutalité contenue les principaux arguments de séduction, le roman réduit parfois l’homme complexe qu’il venait de libérer.

Un slow burn qui brûle trop vite

Lui sans fin est présenté comme un slow burn, donc comme une relation qui doit prendre le temps de construire le désir, la confiance et l’aveu. Le dialogue entre Sophie et Struan commence certes avant son arrivée dans la réalité. Ils se connaissent déjà par les mots, et Sophie sait de lui des choses qu’il n’a jamais confiées à personne. Cette avance affective évite de traiter leur rencontre comme celle de deux inconnus complets.

Mais le rapprochement physique intervient bien trop vite pour l’étiquette choisie. Struan vient à peine de quitter son monde, découvre encore les règles élémentaires de celui de Sophie et ne connaît presque rien à l’amour. La relation passe pourtant rapidement au sexe, puis y revient plusieurs fois. Le problème n’est pas la présence de ces scènes. C’est leur vitesse, qui coupe court à la découverte et rend la promesse de lenteur difficile à défendre.

La tendresse finit heureusement par rattraper cette précipitation. Sophie et Struan s’écoutent, cherchent à se préserver et apprennent à distinguer protection, possession et confiance. Les derniers chapitres donnent davantage de poids à leur lien que les premiers élans. Reste une contradiction nette : la romance émotionnelle prend son temps, tandis que la romance physique saute les étapes qui auraient pu rendre le désir beaucoup plus fort.

La dystopie reste derrière la couverture

Le roman écrit par Sophie possède une base brutale : des esclaves combattants, une arène clandestine, des oligarques qui disposent des corps et un héros dressé pour ne jamais céder. Ces éléments suffisent à expliquer Struan et à donner un danger immédiat à sa fuite. Ils offrent également un contraste utile avec la librairie, l’appartement et la vie plus calme de Sophie.

Pourtant, cette dystopie reste surtout une réserve de traumatismes. Ses oligarques ont peu d’épaisseur, son fonctionnement politique demeure schématique et l’arène sert avant tout à fabriquer un homme puissant, blessé et étranger à l’amour. Dès que Struan sort du livre, le monde qu’il abandonne perd beaucoup de sa force. La menace est réelle, mais l’univers n’existe pas assez par lui-même pour rivaliser avec la partie contemporaine.

Ce déséquilibre affaiblit également le versant psychologique. Un homme élevé dans l’esclavage et la violence ne devrait pas seulement être surpris par les objets modernes ou par la douceur de Sophie. Sa liberté, son rapport au corps, sa peur des ordres et son incapacité à choisir pourraient nourrir une matière beaucoup plus dure. Le roman en touche quelques morceaux, puis revient vite vers la romance. Struan reste attachant, mais son traumatisme devient parfois un trait séduisant plutôt qu’une blessure pleinement examinée.

Sophie garde les pieds sur terre

Face à l’impossible, Sophie ne se transforme pas en héroïne hystérique ou perpétuellement dépassée. Elle observe, vérifie, doute, puis cherche une solution. Son calme rend les premières interactions avec Struan beaucoup plus lisibles. Elle comprend qu’elle est responsable de lui sans pour autant accepter chaque réaction du combattant. Cette douceur ferme donne au couple une base plus intéressante que la simple fascination physique.

Sa vie autour des livres lui donne aussi une identité claire. La librairie d’occasion n’est pas seulement un joli décor, pas plus que Sarah, sa meilleure amie passionnée de lecture et active sur les réseaux. Son père apporte de son côté une présence affective qui rappelle que Sophie n’attendait pas Struan pour être entourée. Ces liens empêchent la romance de fermer complètement le monde autour du couple.

Les seconds rôles restent néanmoins peu développés. Sarah apporte de l’énergie et un regard complice, le père de Sophie offre quelques scènes touchantes, mais tous deux existent surtout pour accompagner le secret central. Sophie elle-même paraît parfois trop calme devant une situation qui détruit toutes les règles qu’elle connaît. Cette stabilité aide le rythme ; elle retire aussi une partie de la panique, de l’incrédulité et du conflit que le concept pouvait produire.

Les 360 pages avancent avec une écriture directe, beaucoup de dialogues et des chapitres qui cherchent toujours le prochain mouvement. Le roman passe de la librairie au texte intérieur, puis de l’étrangeté à la comédie et à la romance sans installer de lourdeur. Cette fluidité convient parfaitement à une idée qui pourrait devenir confuse si elle multipliait les règles sur la frontière entre fiction et réalité.

L’humour repose surtout sur le décalage de Struan, mais il laisse de la place à des moments plus doux. Le livre évite ainsi de rester bloqué dans la noirceur de l’arène ou dans une succession de scènes sexuelles. Marie Potvin sait quand revenir à Sophie, à sa librairie ou à son entourage pour donner une respiration au couple. La lecture garde donc un vrai élan, même lorsque le développement devient prévisible.

Cette simplicité limite en revanche la portée du concept. Les événements s’enchaînent avec une facilité qui réduit parfois les conséquences de l’impossible. La création de Sophie prend vie, traverse le papier et bouleverse son quotidien, mais le récit préfère l’efficacité à la désorientation. Il se lit vite parce qu’il coupe tout ce qui pourrait ralentir la romance. Il perd en même temps une part de l’étrangeté que son idée permettait.

Une frontière pratique, jamais vraiment définie

Le fantastique repose sur une règle volontairement souple : un texte imprimé peut changer, un protagoniste peut sentir celle qui le lit, puis la fiction peut laisser sortir un corps bien réel. Le roman donne juste assez d’étapes pour faire accepter cette idée. Il ne cherche ni formule magique, ni explication scientifique, ni grand mécanisme cosmique. L’émotion de Sophie et la conscience nouvelle de Struan servent de preuve.

Cette retenue évite de noyer la romance dans un règlement compliqué. Elle crée aussi des facilités. La frontière agit au moment où l’intrigue en a besoin, sans que Sophie ou Struan puissent vraiment comprendre ce qui la commande. Les conséquences matérielles et les limites du phénomène restent floues. Le livre pose donc une impossibilité très précise, mais il conserve autour d’elle un espace assez large pour relancer ou déplacer la tension.

Dans une comédie romantique fantastique, la souplesse permet de rester près des deux héros et de ne pas transformer chaque chapitre en enquête. Elle devient plus gênante lorsque la fin utilise de nouveau cette frontière pour imposer son cliffhanger. Le mystère paraît alors moins construit que gardé en réserve. La suite pourra encore donner des règles à ce phénomène ; ce premier volume préfère profiter de son effet.

La fin cherche clairement le choc. Elle déplace les certitudes installées, relance la frontière entre le livre et la réalité, puis s’arrête sur un cliffhanger accompagné d’un « à suivre ». L’effet donne envie de retrouver Sophie et Struan, et il prouve que Marie Potvin n’a pas épuisé son idée dans ce premier récit. Le titre prend même une ironie nouvelle : rien ne devait vraiment se terminer ici.

Le problème tient à la présentation. L’édition porte simplement le titre, sans numéro de tome mis en avant, et son descriptif vend une histoire complète autour d’un héros sorti d’un roman. Découvrir dans les dernières pages que la résolution dépendra d’une suite crée une frustration qui dépasse le simple plaisir du suspense. Le lecteur ne choisit pas clairement une série ; il l’apprend au moment de refermer le volume.

Ce choix pèse sur le bilan. Une fin ouverte aurait pu conserver le mystère tout en achevant la trajectoire principale. Le cliffhanger, lui, retient une partie de la réponse et transforme le roman en première moitié d’un ensemble encore sans date claire. La curiosité fonctionne, mais elle ne remplace pas une conclusion. Pour un livre de 360 pages vendu 18 €, le contrat méritait d’être annoncé plus franchement.