Développé par RollingBreadGames, Self-Delusion est sorti sur Xbox Series le 31 octobre 2024. Il se présente comme une immersion dans un cauchemar rituéliste d’inspiration slave, vous enfermant dans un village désert, hanté par des silhouettes grotesques et des métaphores muettes. Vous n’êtes pas un héros : vous êtes spectateur de vos propres gestes, touches un puzzle avant de disparaître.

Tout est calibré pour la lenteur. Chaque rituel, chaque couloir, chaque respiration est contenue. Le folklore n’est pas vécu : il est exposé, figé comme une enseigne lumineuse sans chaleur.

Self‑Delusion prétend manipuler la peur intime. Mais qu’il subsiste un jeu ­— ou une chair émotionnelle — est déjà une illusion.

Alors Self‑Delusion est-il une expérience hantée et sensorielle, capable de creuser la peur dans le silence ? Ou n’est-il qu’un parcours balisé, sans chair, sans souffle, sans vie ?

Une fable folklorique qui s’effondre en surface

Self-Delusion parle de folklore, mais ne raconte rien. Il empile des symboles, des rituels, des voix, sans jamais les relier par une logique dramatique. Vous incarnez un adolescent prisonnier d’un monde rural corrompu, mais vous n’existez que comme prétexte. Aucune parole ne vous est adressée, aucun rôle ne vous est assigné. Vous traversez les chapitres d’une histoire déjà écrite, sans jamais l’altérer ni la prolonger.

Le jeu s’appuie sur la mémoire brisée de votre personnage, mais refuse toute construction progressive. Les dialogues se font entendre, mais jamais comprendre. Ils psalmodient des fragments de croyance, invoquent des ancêtres ou des interdits, mais ne forment aucun récit. Chaque zone apporte son rituel, sa scène, sa vision — et tout s’arrête là. Rien ne se tisse. Il n’y a pas de trajectoire, pas de révélation. Seulement une succession de moments suspendus, juxtaposés sans logique interne.

Les entités que vous croisez — silhouettes difformes, esprits résiduels, figures masquées — ne portent aucun enjeu. Elles apparaissent, imposent leur présence, puis s’effacent. On ne sait ni ce qu’elles veulent, ni d’où elles viennent. Leur fonction est purement décorative : elles peuplent l’espace sans jamais agir sur vous autrement que comme script d’activation. Elles ne sont ni antagonistes, ni complices. Elles ne sont pas racontées. Elles sont montrées, puis oubliées.

Même le personnage principal n’est jamais creusé. On devine un traumatisme, un contexte familial détruit, une culpabilité. Mais ces éléments ne sont jamais incarnés. Aucun flashback, aucun choix, aucune voix ne vient inscrire cette histoire dans la durée. Vous êtes là, au centre d’un drame vidé de son mouvement. Le jeu veut faire croire qu’il parle d’émotion, mais ne laisse aucun espace à l’émotionnalité. Il montre des signes, pas des liens. Il trace une carte sans relief.

Self-Delusion aurait pu déployer un mythe. Il préfère en empiler les signes. Ce n’est pas une narration atmosphérique : c’est un alignement de scènes symboliques qui ne racontent rien. Le folklore est là, mais disséqué, froid, vidé de sa force archaïque. Une esthétique de la mémoire… sans mémoire.

Un rituel vidé de sa substance mécanique

Le gameplay de Self-Delusion ne repose pas sur une montée, mais sur une routine. Chaque heure se répète avec la même logique implacable : survivre, appliquer, recommencer. Le jeu ne construit pas une stratégie, il impose une exécution. Les entités qui vous encerclent n’évoluent pas, elles s’ajoutent. À chaque cycle, une nouvelle menace, une nouvelle consigne, un nouveau comportement à mémoriser. Ce n’est pas une montée en puissance, c’est une surcharge. La peur ne vient pas du doute, mais du protocole.

La mécanique n’est pas fluide, elle est minutée. Il faut fermer une porte, allumer une bougie, ajuster le poêle, répondre au téléphone, éviter le contact visuel… Le décor devient un tableau de bord, où chaque point d’interaction est figé, assigné à une tâche précise. Il ne s’agit jamais d’improviser. Il faut retenir, suivre, anticiper. Le jeu ne récompense pas l’audace, il sanctionne le relâchement. Chaque erreur est une faute de rythme, pas de jugement. Le gameplay devient une partition où le joueur ne joue pas, il récite.

Le level design, lui, sert d’écrin à cette mécanique rigide. La maison n’a rien d’un lieu : c’est un circuit. Chaque pièce est une zone de gestion. On n’explore pas, on se déplace par nécessité. Il n’y a pas d’espace à apprivoiser, pas de configuration à comprendre. Tout est dicté par les apparitions ennemies, par leurs scripts, par les exigences de leur présence. L’architecture ne devient jamais système. Elle reste surface. Tout y est fonctionnel, jamais organique.

Il aurait pu y avoir une tension naissante, une peur liée à l’inconnu, un glissement progressif vers le chaos. Mais Self-Delusion refuse la dérive. Il déroule une structure en escalier, verrouillée à chaque palier. Même la mort n’est pas un échec : c’est un signal pour recommencer en respectant mieux les codes. Le jeu ne met pas le joueur en danger, il le conditionne. La survie n’est pas un acte, c’est une exécution. Il n’y a pas de place pour l’adaptation, seulement pour la soumission.

La réussite n’offre aucune libération. Elle permet juste de passer au tour suivant, à une nouvelle itération du même schéma. Et quand l’épuisement s’installe, il n’est pas né de la peur. Il vient de la répétition. Du fait que tout a déjà été joué.

Un masque figé sous un éclairage contrôlé

Self-Delusion impose sa surface dès les premiers pas. L’image est froide, texturée, méthodique. Une maison en bois isolée, des murs rongés, des chambres figées dans le souvenir. Chaque élément est placé comme une balise, jamais comme un décor vivant. La direction artistique ne cherche pas l’illusion : elle construit une vitrine. Le folklore qui s’affiche n’est pas un langage, mais un code visuel répété à l’infini. Les masques, les symboles, les silhouettes païennes composent une imagerie maîtrisée, refermée sur elle-même.

Il n’y a pas de progression esthétique. L’espace ne se dégrade pas. Il ne change pas. Il ne s’ouvre jamais. Vous ne pénétrez pas un monde, vous restez prisonnier d’un plateau de théâtre nocturne. Même les monstres, pourtant issus d’un répertoire mythologique précis, deviennent des repères visuels plutôt que des incarnations. Ils surgissent, fixent, repartent. Pas d’ombre portée, pas de flou, pas de doute. Ils existent pour être reconnus, non pour inquiéter.

La lumière ne sculpte rien. Elle signale. Chaque pièce est baignée d’une clarté contrôlée, chaque couloir tranché au millimètre. Il n’y a pas de place pour l’imprévu. Les effets de bougie, de lueur de poêle ou d’éclairs ponctuels sont utilisés comme outils de gameplay, jamais comme vecteurs d’atmosphère. L’image reste nette, même dans la nuit. La peur, elle, ne s’y accroche jamais.

La bande-son suit le même principe. Les nappes sonores sont là pour remplir, pour souligner. Elles ne dérangent pas, elles n’impriment rien. Il n’y a pas de thème marquant, pas de silence habité, pas de grondement organique. Seulement un fond musical permanent, régulier, sans inflexion. Le son des entités, lui, est plus réussi : chuchotements, grognements, frappes étouffées. Mais là encore, tout est codifié. Chaque bruit a une fonction. Il signale. Il prévient. Il ne trouble jamais.

Self-Delusion ne construit pas une ambiance. Il la régule. Il choisit ce que vous devez voir, entendre, craindre. Il ne laisse aucune place au doute, aucun interstice pour que le malaise s’infiltre. Il vous montre une peur déjà contenue, déjà neutralisée. Tout est trop propre pour contaminer.