Vous entrez dans un conte pop‑up, celui des Meems : créatures affamées vivant sous le World Tree. Vous devez nourrir, bâtir, explorer, et recommencer dans un cycle générationel chaotique. Hungry Meem se présente comme une simulation de colonie hybride : mélange de gestion, d’exploration façon Metroidvania, et de mécanismes de reproduction évolutive, façon éleveur vibrant d’étranges mutations.

Le cœur du système ? Des festins de joyeux chaos générationnel, chaque génération de Meems apportant ses propres traits surprenants. Chaque banquet illumine l’Arbre foudroyé, débloque de nouvelles zones, enrichit la communauté de créatures aux formes inédites. Des Rabbit-like à l’esprit de bois, des fusions aux pouvoirs imprévus — la promesse est celle d’un monde nostalgique et chaotique à la fois.

Mais derrière ce postulat coloré se cache un paradoxe : est‑ce une simulation organique, une fable tactique, ou une mécanique répétitive masquée par son esthétique ? L’interface souffre‑t‑elle du zoom forcé des zones souterraines ? La dynamique de reproduction se révèle‑t‑elle fluide, ou bâclée ? Le mythe se traduit‑il en gameplay riche, ou se délite en routine indigeste ?

Mythologie circulaire sous le règne des mutations

Il n’y a pas d’héroïne dans Hungry Meem, ni de quête personnelle, ni de figure messianique. Il n’y a que vous, et les Meems. Des créatures affamées, à mi‑chemin entre le blob domestique et l’animal mythologique, qui vivent, mangent, se reproduisent et meurent. Leur histoire n’est pas linéaire, elle est cyclique. Chaque génération porte la trace de la précédente, mais jamais ne s’inscrit dans une lignée continue. La mémoire est génétique, non narrative. Le récit se transmet par la mutation.

L’univers repose sur un arbre central, le World Tree, foudroyé, blessé, à régénérer par la construction, l’exploration et les festins. C’est une fable écologique minimale, sans emphase. Aucun texte sur les origines du monde, aucun antagoniste clairement désigné. Les ennemis, s’ils existent, ne parlent pas. Les alliances n’existent pas. Les conflits émergent d’une topographie, d’un déséquilibre, pas d’un scénario. La narration passe par l’espace, non par les mots.

Chaque Meem possède un nom, une apparence, des statistiques propres. Certains ont des bois, d’autres des cornes, des yeux multiples, des membres surnuméraires. Mais ces altérations ne servent pas à construire des personnages. Elles servent à désigner des fonctions : tank, éclaireur, bâtisseur. Le charisme se mesure à l’efficacité, non à la personnalité. Aucun Meem ne parle, aucun ne pense. Ils agissent, mutent, prolifèrent. Ils sont des corps, pas des voix.

Et pourtant, malgré cette absence de narration traditionnelle, une forme d’attachement émerge. Voir une lignée évoluer, constater que tel Meem hérite du camouflage de son grand-père, ou meurt empoisonné avant de transmettre son gène… cela construit un récit de chair, de tentatives, d’échecs. Le joueur ne suit pas une histoire. Il la génère, dans les limites d’un système chaotique.

C’est une narration organique, fragmentée, où la mémoire passe par les corps, non par les dialogues. Une fable sans conteur, où chaque geste fonde un récit impossible à verbaliser — seulement à ressentir.

Racines mouvantes pour mécaniques dégénérées

Le cœur de Hungry Meem repose sur un cycle simple mais déstabilisant : explorer, récolter, manger, muter, recommencer. Ce n’est pas un city builder classique, ni un Metroidvania orthodoxe. C’est un jeu de systèmes, de flux, de génération spontanée. Le joueur ne bâtit pas une cité : il régule une population mouvante, hybride, dont les capacités, les formes et les comportements échappent parfois au contrôle.

Chaque génération commence avec une poignée de Meems. Vous les guidez dans des grottes interconnectées, ramassez des ressources, évitez ou combattez des dangers. Mais chaque membre de la tribu a ses propres limites : certains ne peuvent grimper, d’autres fondent à la lumière, d’autres explosent au contact d’eau. Ces handicaps ne sont pas choisis : ils émergent de la génétique aléatoire du festin précédent. Nourrir certains Meems de certains ingrédients déclenche certaines mutations — à vous de découvrir les combinaisons.

Le gameplay se déploie sur deux axes : micro‑gestion des individus et macro‑stratégie de l’évolution. À court terme, vous devez gérer l’énergie, les chemins d’accès, la répartition des rôles. À long terme, vous tentez de construire une lignée viable, capable de franchir de nouveaux seuils topographiques ou environnementaux. Chaque nouvelle aire explorée vous confronte à des contraintes nouvelles : chutes mortelles, faune prédatrice, labyrinthes thermiques. La carte se dévoile par couches successives, en spirale descendante vers des zones plus profondes, plus hostiles, plus riches.

La richesse du jeu réside dans cette interaction permanente entre mutations et design spatial. Un Meem qui peut s’agripper aux murs change la donne. Un autre qui devient translucide à la lumière modifie toute une séquence d’approche. Mais cette richesse est aussi le piège du jeu : l’interface n’explique presque rien. Aucune mutation n’est documentée. Aucun journal génétique ne suit les expérimentations. Tout repose sur l’intuition, l’échec, l’accident. Le joueur apprend en perdant, en recommençant, en acceptant que la logique se forme après le chaos.

Et pourtant, le système fonctionne. Il gratifie la curiosité, récompense l’adaptation, encourage l’expérimentation. La boucle de jeu n’est pas immédiatement plaisante, mais elle devient obsédante. On veut voir jusqu’où la lignée peut aller, quel Meem portera la prochaine anomalie utile, si la tribu survivra au prochain biome. Ce n’est pas un gameplay de contrôle : c’est un gameplay de dérive maîtrisée.

Bestiaire feutré pour monde tactile et sonore

Hungry Meem ne cherche pas la grandeur visuelle. Il propose un monde clos, feutré, charbonneux, où chaque recoin semble issu d’un livre pour enfants tombé dans une flaque de pétrole. La direction artistique joue sur le contraste : des créatures rondes, colorées, parfois grotesques, évoluent dans des décors souterrains teintés d’ombres, de racines, de liquides visqueux. C’est un théâtre d’ambiguïtés — ni mignon, ni repoussant. Le design des Meems, entre peluche mutante et golem végétal, oscille en permanence entre tendresse et étrangeté.

L’animation est volontairement molle, presque pâteuse. Les Meems bougent avec lenteur, sautillent, glissent, s’écrasent — comme s’ils étaient faits d’argile ou de gelée. Chaque contact, chaque mouvement déclenche un retour visuel discret mais organique : une onde, une goutte, une brume. Il n’y a pas d’explosion ni d’effet clinquant. Tout est amorti, filtré, contenu.

Le level design, lui, repose sur des découpes verticales successives. Les zones sont segmentées en couches profondes, chacune ayant sa dominante chromatique, son ambiance sonore, sa faune. Pas de carte générale : on progresse à l’aveugle, mémorisant des repères visuels ténus. Certaines zones sont trop sombres, certains passages manquent de lisibilité, mais cette opacité fait partie du langage du jeu. Il ne vous guide pas : il vous invite à tâtonner.

La bande-son joue sur la retenue. Pas de thème musical répétitif. Juste des nappes granuleuses, des souffles, des battements organiques, des froissements de feuilles. Parfois, un motif mélodique surgit — discret, presque chuchoté. Le son est ici un climat, pas un commentaire. Il ne souligne pas l’action, il la précède ou la prolonge, comme une respiration du monde lui-même.

Les effets sonores sont d’une précision rare. Chaque Meem a sa propre texture auditive : gémissement caoutchouteux, sifflement aigu, écho lointain. Les mutations ne sont pas seulement visibles : elles s’entendent. Une voix grasse, une résonance métallique, une vibration trouble — tout devient information. L’absence de voix humaines ne pèse jamais : le jeu n’a besoin d’aucune parole. Il parle par les liquides, les chocs, les silences.