Disponible depuis le 22 février 2024 sur Nintendo Switch, Inkulinati est le tout premier né du studio indépendant Yaza Games, une équipe polonaise de cinq artistes obsédés par une ambition rare : rendre vivante la marge des manuscrits médiévaux. Édité par Daedalic Entertainment, le jeu mêle avec audace stratégie au tour par tour, roguelike narratif et humour anachronique, dans un hommage aussi irrévérencieux qu’inspiré aux enluminures marginales du Moyen Âge.

À la croisée de The Procession to Calvary et d’un Into the Breach illuminé à la plume d’oie, Inkulinati vous invite à incarner un maître illustrateur — un Inkulinati — capable de donner vie à des armées griffonnées sur parchemin, dans des duels absurdes, érudits et souvent hilarants. Un jeu de guerre en deux dimensions, littéralement tracé à la main, où vos unités ne sont autres que des lapins archers, des chiens à trompette ou des escargots chevaliers.

Mais cette folie visuelle cache-t-elle une vraie profondeur tactique, ou s’agit-il simplement d’un pastiche bien emballé ? Yaza Games parvient-il, avec cette première œuvre, à offrir un défi stratégique durable, ou se perd-il dans la répétition d’un concept trop singulier pour s’épanouir ?

Marginalia mystique et batailles burlesques

Dans Inkulinati, l’histoire n’est pas un fleuve narratif qui déroule sa logique au fil des chapitres. Elle est une suggestion, un filigrane malicieux glissé entre deux traits de plume, une toile de fond aussi discrète que savoureusement absurde. Plutôt que de chercher à raconter une fresque épique, le jeu assume une narration légère et fragmentaire, tissée à travers des dialogues piquants, des choix ponctuels et une esthétique qui évoque les manuscrits satiriques du Moyen Âge bien plus que les grands récits de chevalerie.

Vous incarnez un Inkulinati, une sorte de moine-illustrateur mystique, capable de donner vie à ses enluminures. Chaque bataille devient alors une joute symbolique entre créateurs, où l’on ne défend pas une cause, mais un style. Les maîtres que vous affrontez au cours de la campagne sont des figures hautes en couleur, aussi caricaturales qu’iconiques : clercs égarés dans l’extase, dames fanatiques, scribes hargneux ou félins pontifiants. Leur rôle n’est pas de vous bouleverser par leur arc narratif, mais de vous désarçonner par leur absurdité fonctionnelle.

La campagne solo ne s’embarrasse pas d’un scénario linéaire. Elle s’articule plutôt comme un voyage initiatique burlesque à travers un parchemin vivant, une succession de nœuds tactiques, d’évènements humoristiques et de rencontres désopilantes. Chaque étape vous confronte à un adversaire doté de ses propres unités, de ses propres règles et d’un tempérament qui frôle souvent la parodie — un clergé de l’encre qui ne croit qu’en la marge.

Mais c’est précisément cette modestie narrative qui constitue la force tranquille de l’écriture. Le jeu ne cherche pas à bouleverser, mais à séduire par petites touches : une phrase bien sentie, une référence médiévale détournée, un animal grotesque brandissant un flacon comme un étendard. Et dans cette économie de moyens se niche une forme de raffinement rare : Inkulinati raconte l’art du dérisoire, et le transforme en champ de bataille.

Les personnages ne s’incarnent donc pas à travers des quêtes ou des drames personnels, mais par leur mécanique, leur silhouette griffonnée, leur rire moqueur, et la façon dont ils hantent la page. Ce ne sont pas des figures de roman. Ce sont des icônes, des totems de stratégie et de satire.

Et vous, Super-Inkulinati en devenir, tracez votre parcours dans cette galerie de figures : non pas pour sauver le monde, mais pour prouver, à chaque trait d’encre, que la marge vaut parfois mieux que le centre.

Stratégie marginale et chaos manuscrit

Sous ses allures de pastiche médiéval absurde, Inkulinati dissimule un véritable jeu de stratégie au tour par tour, affûté comme une plume d’oie trempée dans l’encre de la rigueur. Chaque combat se joue sur une double page, littéralement, où les unités sont invoquées, déplacées, repoussées ou griffonnées dans le sang (virtuel) d’un humour savamment dosé.

Le système repose sur une mécanique simple en apparence : vous disposez de points d’encre, ressource principale obtenue tour après tour, que vous dépensez pour dessiner vos unités sur le champ de bataille. Ce champ, lui, est un espace verticalement segmenté, où l’élévation, la position des plateformes, la présence de pièges et de marges joue un rôle central. Très vite, chaque carte devient un théâtre mouvant, où la moindre erreur de placement peut se solder par la chute d’un allié dans un précipice… ou dans les flammes d’une page qui brûle progressivement.

Le cœur du gameplay repose sur l’alternance entre invocation, déplacement et attaque, selon les capacités propres à vos unités. Chaque type de créature — chien musicien, lapin assaillant, âne explosif — possède des spécificités tactiques définies par son coût en encre, son rayon d’action, ses effets de statuts et sa mobilité. Le bestiaire, riche et délicieusement absurde, sert pleinement la profondeur stratégique, en imposant un jeu d’équilibre constant entre le contrôle du terrain et la gestion des ressources.

À cela s’ajoute le rôle actif de l’Inkulinati lui-même, incarné comme une main divine pouvant intervenir directement dans la bataille : repousser une unité, infliger un coup spécial, ou poser une icône bénéfique ou néfaste sur le parchemin. Ces gestes — littéralement dessinés à l’écran — ajoutent une dimension “métastratégique”, où vous n’êtes pas qu’un commandant, mais aussi un artiste-intervenant, modifiant le combat sans passer par vos unités.

La campagne, quant à elle, se présente sous forme de progression roguelike, à travers une succession de noeuds (combat, repos, bénédiction, événement, boss). Ce cheminement vous contraint à faire des choix déterminants : faut-il économiser de l’encre ou s’offrir une nouvelle créature au pouvoir décisif ? Soigner son avatar ou risquer un affrontement pour une relique ? Chaque run devient un poème stratégique, à la fois court, dense et potentiellement létal.

La difficulté, bien que modulable, repose sur une lecture exigeante des interactions, où chaque unité adverse peut changer l’équilibre d’un combat en une seule action. Le positionnement, l’économie d’encre, l’utilisation des coups spéciaux et la lecture du terrain composent une grammaire tactique complexe — aussi rigoureuse que loufoque.

Le jeu propose aussi un mode multijoueur, en local ou en ligne, où les duels prennent une dimension jubilatoire : c’est là que le système dévoile sa pleine richesse, ses retournements imprévisibles et son potentiel de chaos maîtrisé. L’équilibrage, finement conçu, permet à une stratégie rusée de prendre l’ascendant sur une armée puissante — surtout si l’on sait lire entre les lignes… ou dans les marges.

Mais si l’inventivité du système brille dès les premières batailles, sa répétitivité structurelle finit par se faire sentir. La diversité des unités et des effets ne parvient pas toujours à masquer une boucle de jeu qui peine à se renouveler sur le long terme, surtout en solo. Pourtant, la cohérence de l’ensemble, l’élégance des mécaniques, et l’équilibre entre chaos et calcul font d’Inkulinati un jeu stratégique singulier, aussi exigeant que burlesque.

Enluminures en guerre et psaumes dissonants

Inkulinati ne cherche pas à éblouir. Il exhume l’humour graphique des marges médiévales, le transforme en langage visuel, et vous invite à combattre au cœur même de cette esthétique oubliée. Chaque partie se déroule sur un parchemin vivant, où les traits tremblés d’une encre d’époque s’animent comme s’ils reprenaient vie sous vos yeux, dans un hommage aussi authentique qu’excentrique aux manuscrits du Moyen Âge tardif.

La direction artistique repose sur un contraste soigneusement étudié entre l’iconographie gothique et l’absurde grotesque. Les unités — animaux anthropomorphes, humains déguisés, monstres liturgiques — sont tous dessinés dans un style fidèle aux marges satiriques des codex religieux, avec un trait volontairement vieilli, irrégulier, presque gravé dans le parchemin. Chaque mouvement conserve cette texture imparfaite, cette fragilité graphique qui donne l’illusion de voir des dessins gribouillés prendre vie dans une logique autonome.

Le décor n’est jamais un fond statique. Autour du parchemin, l’espace “réel” se dessine en textures tangibles : la table du scriptorium, les pupitres, les bougies, les livres ouverts. On y voit parfois des mains humaines filmées interagir avec les pages, grattant la surface ou tournant des feuillets dans un geste lent. Ces incursions du réel dans le monde stylisé du jeu créent une profondeur inattendue, une superposition d’univers qui ancre l’absurde dans le concret. Cette cohabitation, loin d’être un gadget esthétique, accentue l’impression d’assister à un rituel étrange, mi-jeu d’enfant, mi-parodie sacrée.

Les animations sont volontairement limitées, mais chargées d’intention et de comique de situation. Un escargot qui chancelle, une chèvre qui rote avant d’attaquer, un âne qui danse en mourant — chaque créature obéit à une logique théâtrale, héritée des farces médiévales et du théâtre muet. Ces gestes, absurdes en surface, deviennent des signes tactiques dans le feu de l’action. L’humour visuel, loin d’être gratuit, sert à rythmer le gameplay et à ponctuer chaque affrontement d’une touche d’irrévérence bien sentie.

La bande-son suit une logique similaire : évoquer l’époque sans la reconstituer. On y trouve des chœurs grégoriens distordus, des flûtes médiévales trafiquées, des percussions rituelles interrompues par des ruptures tonales inattendues. Chaque piste semble osciller entre le sacré et le carnavalesque, comme si un moine dément dirigeait une chorale en pleine crise mystique. Loin d’être envahissante, la musique soutient l’atmosphère sans l’alourdir, intervenant à bon escient pour souligner une victoire, un retournement de situation ou un moment de tension stratégique.

Les bruitages participent pleinement à l’identité sonore. Le son d’une encre éclaboussant le parchemin, le frottement d’un crayon, le craquement d’un vieux vélin : chaque action renvoie à un geste de scribe. Les unités, elles aussi, disposent de sons propres — grognements, cris déformés, rires moqueurs — qui renforcent leur rôle théâtral tout en gardant une identité sonore immédiatement identifiable en combat.

Le résultat global est une partition audiovisuelle cohérente, inventive et résolument singulière. Rien n’y est réaliste, mais tout y semble juste. Et c’est précisément dans cette tension entre le sérieux de la stratégie et la bouffonnerie visuelle que Inkulinati trouve son ton unique — à la fois moine copiste et satiriste marginal.